纽约的雨季很漫长。
一个月，整整一个月。
水军，黑票，舆论场上无声的硝烟。
我试过所有能想到的法子，想撒下一把无声的沙子，试图绊住他的脚。
可是没用。
那些沙子，只是让他脚下的红毯铺得更实了。
朴延星，仿佛命里带着一股子邪门的红运，一出道便掀起滔天巨浪。
民众像贪婪的秃鹫，盘旋着要啄开他的过去，却发现那片过往贫瘠得可怜。
唯一能嚼出点滋味的，是他那个土气的本名——朴冬。
好像确实叫这个名字。
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